Monat: März 2025

Man könnte zu diesem Bild, so man denn gerade Lust hätte, viel Aufgeladenes schreiben. Über das Gefühl, dass die Welt, wie ich dachte, dass sie ist, auseinanderbricht gerade, zum Beispiel.

Doch eigentlich ist es nur so: Ich bin manchmal etwas – nun, ich würde es nicht direkt ungeschickt nennen, auch wenn es von aussen so aussehen mag. Viel eher bin ich manchmal etwas gar schnell, will drei Dinge gleichzeitig tun, zum Beispiel im einen Arm einen Wäschekorb das enge Treppenhaus hochtragen und mit dem andern Arm etwas vom Boden aufheben, und beides, während ich einen Podcast höre, und dann bleibt halt vielleicht der Wäschekorb an einem Bild hängen, dieses fällt zu Boden und das Glas des Rahmens zerbricht in tausend Scherben.

Was man auf dem Bild nicht sieht, sind die Scherben selber. Das Glas ist UV-durchlässig. Was man sieht, sind die Schatten, die die die Scherben auf das Fotopapier werfen. Auch dazu könnte man, so man denn gerade Lust hätte, viel Aufgeladenes schreiben. Über Spuren der Wirklichkeit, dass man nicht sieht, was ist, sondern nur die Spuren des Seins wahrnimmt.

Doch eigentlich ist es nur so: Fotografie ist sowieso nie ein Abbild der Wirklichkeit, sondern nur die Spur der Wirkung von Licht (und Schatten) auf Papier.

Morgen um 10.01 ist Tag-und-Nacht-Gleiche, der wichtigste aller Frühlingsanfänge. Es wäre langsam an der Zeit, den Garten aufzuräumen und für die neue Saison bereit zu machen. Bloss habe ich so gar keinen grünen Daumen und auch sehr wenig Freude an der Gartenarbeit. Ich lasse unseren kleinen Garten lieber machen, was er will und schaue ihm dabei zu. Wir haben ihn auch so eingerichtet, dass dieses Vorgehen gut ist: Wir haben Sträucher und Bäume, die man einmal im Jahr zurückschneiden muss, Blumen, die sich von selber ausbreiten, eine Wiese, die nur einmal im Jahr einen Schnitt braucht.

Ein klein bisschen was muss man aber trotzdem noch tun, sei’s drum. Heute habe ich im grossen Topf, in dem seit Jahren der Schnittlauch tapfer immer wieder spriesst, die verdorrten Stängel von letztem Jahr rausgerupft. Das muss für heute reichen.

Verdorrter Schnittlauchstängel. Lumenprint auf altem Orwo-Fotopapier

In unserem Quartier steht seit geraumer Zeit ein Haus leer. Der vorherige Eigentümer ist im Herbst 2022 gestorben. Vor bald zwei Jahren wurde es verkauft, bald danach ausgeräumt, aber sie wurden damit nicht ganz fertig, denn seither stehen vor der Garage die Küchengeräte (und ein Stuhl) vergessen herum und rosten vor sich hin.

Einen guten Eindruck macht das nicht und ich wundere mich auch fast ein bisschen, dass mich noch nie jemand aus dem Quartier auf das vor sich hinrottende Küchengeräteensemble angesprochen hat. Wir sind hier auf dem Land, da wäre das zu erwarten.

Ich meinerseits finde es primär faszinierend zu beobachten, wie die Zeit arbeitet. Und vielleicht ist es ja auch gar keine Hürbi, sondern Kunst; eine Langzeitperformance zum Thema Industriekultur und Vergänglichkeit.

Die letzten Tage war das Wetter feucht und um die Kochherdplatten hat sich eine Rostflockensuppe gebildet, in der noch Blätter vom letzten Herbst herumschwimmen – da hat es mich in den Fingern gejuckt.

Notizen zum Making-Of

*) Hürbi ist Glarner Dialekt für «Kehrichthaufe, Sammelloch für Abfälle».
Quelle: Schweizerisches Idiotikon.